Monster Klatsch

Review of: Monster Klatsch

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On 14.11.2020
Last modified:14.11.2020

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Da steht eine alte dicke Frau mit Kopftuch am Küchenfenster. Sie sieht aus wie eine dieser kleinen gebeugten Türkinnen im Nahost-Supermarkt.

Mir schmeckt der Kaffee und ich fühle mich prima. Ja, das Mädchen, das ich nach dem Konzert noch auf eine Portion Nudeln beim Thai eingeladen habe, hatte irgendwie dann Fingernägel, die die Länge der Stäbchen erreichten, grau und verhornt und auf ihrer Stirn schimmerten silbrige Schriftzeichen, als ein dünner Tintenfischarm unter meinem T-Shirt hindurch versuchte, mich zu erwürgen.

Aber Borke hatte das ja geregelt. Er hat ihr einen gelb-roten Papierstreifen auf den Rücken geklebt und ihr eins von den Stäbchen bis zum Anschlag ins Auge gedrückt.

Dann hat er mein Portemonnaie aus ihrer Jacke gezogen und wir sind zu mir gegangen. Die alte betrachtet die hässliche Blümchentasse. Borke öffnet noch einmal den Hängeschrank und blickt auf das Geschirr.

Die wird reichen müssen. Sie hat unglaubliche Augen. Es ist, als würde mich ein weit entfernter Stern durch ein Teleskop aus Bernstein anleuchten.

Es legt sich ein Rauschen und Murmeln über meine Ohren. Ich habe das Gefühl gleichzeitig sehr massiv und schwer und schwerelos schwebend zu sein.

Fühlt sich toll an. Die Aufregung wird durch sanfte Ruhe ersetzt. Der Schleier zerpufft zu schoko-zimtigen Nebel. Ich stehe in der Küche meiner Oma.

Sie hat Kuchen gebacken. Nein, das ist nicht echt! Etwas gar nicht ruhiges. Das ist nicht meine Oma! Sie trägt ein orientalisches Kopftuch und hat dunkle zerknitterte Haut.

WEG DA! Da ist meine neue Bekanntschaft. Sie sieht wirklich gut aus und lächelt mich immer wieder verspielt und verführerisch an.

Sie hat unter der Haut eine fremde Schrift. Auf der Stirn und den Unterarmen. Diese Schrift zieht mich in ihren Bann. Ein ungegebenes Versprechen, erotisch lockend, verborgen in der unsichtbaren Schrift die ich noch gar nicht gesehen habe.

Da ist Borke. Ich fühle mich wieder ganz ruhig. Etwas rumpelt laut und ich höre Holz krachen und Geschirr brechen. Sie sagte ihr Name sei Yasmin und Borke hat sie mit einem Stück gelben Papier auf dem Rücken erst verlangsamt und dann ein Essstäbchen aus ihren Nudeln genommen und es ihr blitzschnell durchs Auge in den Schädel gedrückt.

Dabei habe ich die Silberschrift gesehen und die verfaulten Zähne in ihrem grotesk verzogenem Maul. Ich stehe wieder in der Küche der WG.

Die Alte ist mit ihrem Stuhl nach hinten umgefallen. Der Küchentisch ist zertrümmert und Borke liegt mit blutig verquollenem Gesicht unter den Resten unseres ehemaligen Hängeschranks auf dem umgefallenen Küchenschränkchen zwischen Scherben und Besteck.

Die Alte steht auf, als wäre sie nur eben über die Katze gestolpert. Borke erhebt sich unter Stöhnen. Seine Lippe ist aufgeplatzt und dick und seine Nase gebrochen.

Ihm läuft das Blut in einem dunkelrotem Rinnsal aus dem Gesicht, bevor es sich mit dem Wasser aus der Wand zu einem zartem Rosa auf dem Küchenhandtuch verwischt, dass er sich aufs Gesicht drückt.

Er murmelt etwas schimpfend in das nasse Tuch. Unter dem Tuch glüht für einen Moment ein warmes Licht, wie von einer Kerze.

Dort gibt es in unter der Rubrik Schreibhandwerk alle zwei Monate eine kleine Aufgabe, an der die aktiven Schreiberlinge ihre Arbeiten gegenseitig durch konstruktive Kritik verbessern.

Eine tolle Sache! Nachdem ja Hauptkommissar Zwerg schon eher locker auf diesem Gelände unterwegs war, habe ich dieses Mal doch eher eine härtete Gangart gewählt.

Aus meiner Feder sind keine präsentablen Bilder auf das Papier zu kriegen, habe ich die Illustrationen aus dem Inneren meines Schädels in Prosa eingefügt.

Wer sich berufen fühlt Illustrationen zu erstellen, darf sie mir gerne unverbindlich zusenden. Also hier mein Märchen von Lorea und der schwarzen Glock.

Der Text ist ab 18! Der Vater der beiden war unlängst gestorben, denn er hatte dem Weine all zu haltlos zugesprochen und war so in den Graben gestürzt und sodann gestorben.

Jeden Tag sagte er uns, dass er am morgen zur Arbeit auf unsere Felder gehen wolle und uns so die Taler vielfach zurück zahlen würde. Doch zur Arbeit auf den Feldern kam er nicht.

Jetzt haben wir die Taler nicht mehr und die Felder liegen brach. Du sollst nun für die Schuld deines Vaters für uns arbeiten und erst wieder Heim gehen, wenn du die Taler abgearbeitet hast oder d Rücken von der Arbeit bricht.

Alles gab er her für seinen Wein. Ihr gabt ihm die Taler und wusstet doch, das er nur Wein dafür trinken wollte und nimmer seinen Rücken auf den Feldern beugen wollte.

Ich kann nicht für Eure Torheit und nicht für die Trunksucht meines Vaters. Geht und kommt nie wieder! Bild vom Bruder, blutend am Boden, die Eintreiber stehen drohend über ihm.

Da weinte Loreas Bruder bitterlich und alle Hoffnung wich aus ihm und sein Herz wurde finster.

Nehmt sie zu Euch und sie soll bei Euch liegen und Euch dienen. Da nahmen die Herren aus der Stadt die schöne Lorea mit und sie musste bei jedem von ihnen liegen und ihnen dienstbar sein, bis die Herren aus der Stadt es leid waren, dass Lorea bei ihnen lag und sie auch nicht mehr wollten, dass sie ihnen dienen sollte.

Bild von einer offenen Zimmertür. Ein schlaffer Arm ist mit einer Handschelle am Bettgestell befestigt. Sie trugen die schöne Lorea zur alten Hexe in den Wald.

Die Hexe zahlte den Herren aus der Stadt noch viel mehr Taler als sich der Vater je geliehen hatte, denn im Haus der Hexe gab es Frauen und Mädchen, die bei garstigen Männern und schmutzigen Räubern liegen mussten und die Hexe bekam dafür viele Taler von den garstigen Männern und einen Teil der Beute von den schmutzigen Räubern.

Bild von einem Bordell im Wald. Auf dem Parkplatz stehen viele Motorräder. Alsdann schloss sie die Hexe in ihrer Kammer ein, wo sie des Räubers harrte.

Sie waren noch schmutziger als sonst, denn sie hatten üppig Beute geschlagen und hatten schon in ihrem Lager mit Wein gefeiert. Denn wenn einer nicht gab, was er verlangte, wurde er von seiner schwarzen Fee laut niedergeschrien und mit ihrem Donnerzepter geschlagen.

Bild von einer Horde Biker auf dem Parkplatz vor dem Bordell, die zum Teil gerade von den Motorädern steigen und zum Teil schon abgestiegen sind.

Als nun Lorea beim Hauptmann aller Räuber des Waldes liegen musste sprach ein helles Stimmlein zu ihr.

Doch jetzt bin ich so lange bei den schmutzigen Räubern, dass mir alle Hoffnung aus dem Herzen gewichen ist. Ich selbst bin nun ohne Hoffnung und ganz schwarz geworden.

Lass nicht die Hoffnung ganz aus deinem Herzen weichen, sonst wird auch dein Herz schwarz und dumpf wie eine alte schwarze Glock.

Vielleicht kannst ja du mit meiner Hilfe in die Freiheit fliegen ehe der stinkende Hauptmann wieder erwacht.

Schon damit dass du wieder in Freiheit bist, würde ich wieder ein wenig Hoffnung im Herzen tragen können. Genug Hoffnung vielleicht, um mein Leid zu ertragen, denn ich muss hier Tag um Tag bei garstigen Männern und schmutzigen Räubern liegen.

Da sah die alte schwarze Glock, dass Lorea sich ein tapferes Herz bewahrt hatte und jede der anderen würde helfen können. Bild vom Gesicht Loreas.

Sie liegt auf dem Rücken, der Körper von einem dicken Biker verdeckt, der die Hosen in den Kniekehlen hängen hat und auf ihr liegt.

Ihr Blick ist auf eine Pistolentasche am Gürtel des Bikers gerichtet. Sobald Lorea das Beutelchen des Hauptmannes geöffnet hatte, sprang ihr die alte schwarze Glock in die Hand und schmiegte sich ganz in die Hand hinein, und Lorea und die alte schwarze Glock genossen einander Wärme und Güte spüren zu lassen.

Doch als sich Lorea und die alte schwarze Glock dem Hauptmann aller Räuber des Waldes zuwandten, schrien sie ihm gemeinsam all ihre Wut und Wehe entgegen und die alte schwarze Glock schlug ihn fürchterlich mit ihrem Donnerzepter vor die Brust und auf die Stirne hin.

Sodann kamen die anderen schmutzigen Räuber gelaufen, denn sie wunderten sich wer da so schrie und donnerte und Lorea und die alte schwarze Glock schrien auch gegen sie fürchterlich und das Donnerzepter traf sie alle und streckte sie lang auf dem Boden hin.

Durch die geöffnete Tür sieht man den dicken Biker auf dem Bett und einige seiner Kumpane auf dem Boden liegen. Als dann die Hexe kam, denn es sorgte sie um ihren Anteil an der Beute der Räuber, schrien Lorea und die alte schwarze Glock auch die alte Hexe so über das Unrecht gegen die Frauen und Mädchen in ihrem Hause an, das ihr die Ohren klangen.

Das Donnerzepter traf sie viele Male, bis die Wut Loreas und der alten schwarzen Glock für ein erstes gestillt war.

Alsbald wurden auch die Herren aus der Stadt und der verbitterte Bruder Loreas von Lorea und der alten schwarzen Glock zornig angeschrien und mit dem Donnerzepter geschlagen.

Lorea aber kehrte ihrer Heimat den Rücken und zog mit der alten schwarzen Glock in die Welt. Wo immer nun Frauen und Mädchen bei garstigen Männern liegen müssen oder bei schmutzigen Räubern, können sie sich etwas Hoffnung bewahren.

Denn Lorea und die alte schwarze Glock werden eines Tages auch zu ihnen kommen und zornig schreien und jeden mit dem Donnerzepter schlagen, wenn er garstig oder schmutzig Böses getan hat.

Es ist zum Verzweifeln. Der angekündigte Forscher ausKairo lässt weiterhin auf sich warten und mir läuft die Zeit davon.

Es hat sich bewegt. Als ich morgens ins Labor kam lagen die Proben nicht mehr so wie gestern. Es ist völlig ausgeschlossen, dass die Proben bewegt wurden.

Ich war gestern der letzte im Labor und habe sehr sorgfältig alles abgeschlossen. Als ich gegen vier Uhr Ich konnte einfach nicht schlafen wieder ins Labor kam, lagen die Finger Die Oberfläche an der Fingerspitze erscheint mir viel weniger stumpf zu sein.

Fast als wäre der Stein poliert worden. Auf dem Wasserturm gegenüber habe ich zwei Männer mit Ferngläsern gesehen. Jemima sagt, dass die Siedler hier ein bisschen angespannt sind.

Jemima bringt mir nachher eine Luftmatratze und meine Zahnbürste vorbei. Ich bleibe im Labor. Mosches Vater war mit Matzenknödelsuppe und Gemüsepfanne hier.

Er wird mir nachher ein paar Flaschen Wasser und Lebensmittel vorbei bringen. Es ist jetzt Uhr. Mosches Vater war bis eben hier. Wir haben uns über alles mögliche unterhalten und Wein getrunken.

Ich habe jetzt Trinkwasser und Lebensmittel für mehrere Tage. Auch ein CD-Radio hat er mir mitgebracht. Abraham findet das alte Küchenradio an meinem Schreibtisch sollten wir für die Archäologen der Zukunft irgendwo vergraben.

Es gibt schlechte Nachrichten. Der Forscher aus Kairo ist nicht in Tel Aviv angekommen. Im Gehen hat mir Abraham mit vielsagendem Blick einen kleinen Aktenkoffer hingestellt.

Ich bin immer noch ganz entsetzt, dass ich über den Revolver und die alte Uzi nicht wütend bin. Wer hätte gedacht, dass ich einmal mit einer Pistole unterm Kopfkissen schlafe.

Es ist Uhr. Trotz des vielen Alkohols bin ich von Kratzgeräuschen wach geworden. Die Finger Finger Auf Berührung mit der Pinzette liegen sie für ca.

Ich bin total fasziniert davon, dass sich harter Stein so geschmeidig bewegt. Bei der Ausgrabung erreiche ich niemanden. Abraham, Jemima und Sterns Sekretärin sind ebenfalls nicht zu erreichen.

Ich habe etwas wundervolles entdeckt und erreiche niemanden um meine Aufregung zu teilen. Zu allem Überfluss ist der Kaffee nach dieser letzten Kanne aufgebraucht.

Vielleicht traue ich mich ja doch einmal in den kleinen Supermarkt der Siedler? Jetzt ist es Uhr. Alle Finger der Steinfigur zappeln regelrecht.

Dabei glänzen sie jetzt wie frisch polierter schwarzer Granit. Der Strom ist aus und ich habe kein Handynetz.

Das Telefon im Archiv ist auch tot. Die Notbatterie reicht gerade für die Schreibtischlampe und meinen Laptop. Das Notstromaggregat im Keller ist ohne Funktion.

Ich verstehe nichts von Motoren und Maschinen, kann also auch nichts reparieren. Muss eingeschlafen sein. Kaffee kalt. Batterie leer. Die Siedlung ist wie ausgestorben.

Finger kratzen alle synchron wie Morsecode. Kurz kurz — Pause — langsam zusammenkrümmem kurz kurz kurz wieder langsam — längere Pause — kurz langsam kurz — pause- dann von vorn.

Es macht mich Wahnsinnig! Völlig synchron mit den kurzen Zuckungen der Finger. Ich habe Panik. Ich bin verrückt. Die Finger! Die rechte Hand hat keine Finger!

Ich habe aus dem Fenster um Hilfe gebrüllt. Die Männer haben mich mit Gesten und nicken ihrer Hilfe versichert und sich dann Alufolie um die Köpfe gewickelt und ihre Hüte wieder darüber gesetzt.

Ich muss ganz schlecht träumen. Es ist Heiligabend. Die Familie sitzt zum späten Frühstück im Wohnzimmer. Es läuft Die Muppets Weihnachtsgeschichte.

Sehr schön und im Moment ruhig. Heute morgen war hier noch geschäftiges Treiben. Aus Sorge um ihr Weihnachtsfest haben sie heute, gefühlt zum ersten Mal, in hektischem Aktionismus das Wohnzimmer aufgeräumt.

Wir haben eine Frühstückspause ausgerufen und den Fernseher angemacht. Mein jüngstes Kind macht neben an im Schlafzimmer Blödsinn.

In meinen Gedanken tobt die unruhige Leere. Ich muss ständig an die Familie denken, die ich um meiner seelischen Gesundheit wegen hinter mir gelassen habe.

Es tut zu Weihnachten immer noch einmal weh. Ich denke an meinen Vater, der nie bemerkt hat wie sehr es schmerzt, wenn man dem eigenen Papa nie gut genug ist, wenn man Erwartungen einfach nicht erfüllen kann und wenn man es auch noch so sehr versucht.

Ob sie wohl schon viel Alkohol getrunken haben? Was sie wohl über mich und meine Frau so erzählen? Wahrscheinlich bin ich undankbar und meine Frau hat mich unter ihrer Knute und mich verdorben.

Wir werden alkoholfrei feiern, abends etwas gutes essen und uns ehrlich über die von den Kindern gebastelten Geschenke freuen.

Ich freue mich jetzt schon darauf. Wir schmücken vorher zusammen den Baum, den wir dank einer Fügung doch noch für kleines Geld in die Wohnung holen konnten.

Weihnachten ist schon ein seltsames Fest. Trotzdem hoffen wir auf alles Liebe für alle und Frieden auf Erden. Gleichzeitig verknoten sich meine Gedärme und ich fürchte mich.

Ich denke an die schlimmen Dinge, die die Medien in den letzten Tagen und schon das Ganze Jahr beschäftigt halten. An gute Nachrichten kann ich mich erst erinnern wenn ich in meinem trägen Bregen danach suche.

Ich sage ja: Seltsam. Meine Kinder fragen nach dem Weihnachtsmann und den Geschenken. Ich muss hier aufhören, in die Küche gehen, das Fest vorbereiten.

Mein Schatz hat Weihnachtsmusik angemacht und meine Kinder machen einen schönen Tee für alle. Egal ob sie heute im Obdachlosenheim sitzen oder in die Karibik geflogen sind, ob sie die Uniform einer Armee tragen oder einen OP-Kittel, ob sie Geld haben oder Hunger, ob sie in Aleppo in Dreck und Trümmern sitzen oder auf einem Thron.

Weihnachten mal einen Moment ruhigen Glücks für alle. Drei Wale sind auf meinem Badewannenrand gestrandet. Ein paar Schaumblasen hängen noch an ihnen.

Nach dem ein kleiner Mensch mit viel Schaum und guter Laune mit ihnen geplanscht und gespritzt hat, sind sie dann am auf dem Rand liegen geblieben während das schaumige Nass durch den Abfluss dem dunklen Abgrund unserer Kanalisation entgegen strebte.

Jetzt ist es ruhig im Badezimmer. Das Kinderlachen erklingt anderswo und die Wanne ist trocken gefallen.

Ein kleiner Mensch kann aus starrem Plastik noch ganze Welten voller Abenteuer und Leben erstehen lassen. Ein paar Minuten schafft es der kleine Mensch so, dem matschigen Herbstwetter vor dem Fenster mit einem Hakenschlag aus warmem Seifenwasser und Plastikwalen zu entkommen, um in Fantasiewelten zu schwelgen, in denen es schön und aufregend ist und das Leben wohlig duftet.

Ist es das gleiche? Denn wo der kleine Mensch es noch problemlos schafft komplett in seine Abenteuerträume hinein zu gleiten, wie sein Körper in der Badewanne ganz untertauchen kann, bleibe ich mit den Händen in der Schmutzwäsche oder mit dem Blick am Fenster kleben, ganz so wie mein Körper eben nicht mehr ganz in der Wanne untertauchen kann, sondern nur die Wahl bleibt, ob ich entweder die Beine oder den Kopf mit ins warme Wasser tauche.

Also kann ich zwar auch noch wie ein kleiner Mensch in meine Fantasie abtauchen, aber es bleibt ein Anker in der schmuddeligen Herbstwelt zurück, wie Knie, die aus der Wanne ragen.

Die Sonne knallte ihm ins Gesicht, wie es die Pfanne von Smutje Featherbousom nicht brutaler hätte tun können.

Aufgebrühte verkohlte Zwiebackbrösel konnten nicht wirklich die Lebensgeister eines verkaterten Gockels wecken, waren aber mit einem guten Schuss Rum darin ein Anfang.

Der Steward sah betreten auf seine Schuhe. Passeride war an Land der Sekretär eines Grafen gewesen. Als Steward war er richtig gut, solange es keinen heftigeren Seegang gab.

In ein paar Monaten würde aber auch das kein Problem mehr sein. Der Steuermann hielt mit der Linken das Steuerrad und kratzte sich müde mit der rechten den Bürzel als der Captain die Brücke betrat.

Lark am Steuer ablösen. Lark gehen dann als erstes zu Dr. Goosebeaker und lassen Ihren Federfilz behandeln. Keiner meiner Crew sollte sich im Dienst den Bürzel kratzen müssen.

Besonders nicht auf der Beisetzung des ersten Offiziers. Nächstes Jahr ist ja wieder Talk-like-a-Pirate-Day, da habe ich vielleicht mehr Ruhe und schreibe weiter..?

Dear Artists, dear Authors I have a request: Could you please give me the opportunity to show my gratitude? But we do.

And there are times I feel like I am a tick, like an ugly parasite. Yours Der M. Ich habe seit dem bei keinem Auftrag je wieder so gravierende Abstriche machen müssen.

Wie erwartet las er sofort die unverschlossene Nachricht an seinen Boss. Sie erreichen mich ggf.

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